Я пью только холодный, остывший чай. Не могу пить ничего горячего. Ладно чай, но некоторые просто кипяток фигачат. Из стакана. Еще бы угли жрали. Не любят человеки свою плоть.

— Подожди, а кто вообще пил холодный чай когда-нибудь?

— Я хотел написать, что Сыма Цянь и, вероятно, Будда, но засомневался. Да и к чему авторитеты. Я пью, и этого должно быть достаточно. Так и говори, если спросят: «А Сережа пьет холодный чай».

— Нет, когда я в следующий раз налью себе горяченького чая в чьем-либо присутствии, я мимоходом брошу: «А вот есть тут один, пьет холодным, представляете?»

— Вот тебя гости на смех и поднимут.

— Они скажут: «Да он с ума сошел!»

— А ты им раз — и чай в лицо! За такие-то слова. А потом закричи: «Сыма Цянь так пил!»

Мой мозг устал думать о ерунде. Почему я трачу силы, энергию и занимаю свои нейроны утомительной чепухой? Почему я не могу отдаться своим настоящим интересам и желаниям? Почему я их отдвигаю? Я заложник совершенно невыносимых бытовых дум. Да каких дум! Я уверен, со стороны все это по нелепости сравнимо с размышлениями сороконожки, с какой лапки ей начать ходить. Почему я все время чего-то жду? Это же беспросветная мгла.