Когда я переплачиваю, это словно шажок к самому краю бездны разорения и бедности. Из зияющей пустоты несёт холодным духом, и мне видятся черно-белые картины собственной нищеты: немытый и лохматый, кутаясь в рубище, грязной размокшей картонкой я укрываюсь от лютой метели под «Лакримозу» Моцарта. Вот как обидно бывает.