Посты рулонами уходят в историю.

Раньше было непременно лучше, и в будущем, вероятно, будет ой как здорово. Это только в настоящем тоскливо.

Суперлаборатория по-прежнему спасает данные с жесткого диска, затягивая моё подавленное отрешенное состояние. Без работы приходится заполнять время разным бестолковым досугом. Чувствую внутри себя тяжёлый гнетущий вакуум, будто мне ампутировали самую продуктивную часть головного мозга. Но по разным причинам всё равно не удается выспаться.

Одной ночью долго вспоминал, как расшифровывается ОБЖ. Это то, что везде называется первой помощью, когда учат утопающих откачивать, шины накладывать. Но не у нас. Обычно пару занятий рассказывают, как спасаться от песчаных бурь и цунами (это в Москве-то), а все остальные уроки — это атомная бомба во всей красе: с противогазами, бункерами, супертаблетками от радиации. Даже само название основы безопасности жизнедеятельности — это апогей недееспособности: сплошные трусливые родительные падежи.

Никак не могу свыкнуться: какая же чудовищно дорогая еда в Москве. И это я не после Таиланда, а всего лишь из Италии. Просроченная моцарелла в «Перекрёстке» стоит в три-четыре раза дороже. Вот ещё вопрос: почему вся моцарелла в «Перекрёстке» просроченная? И это в «Зелёном». Короче, в два дня на простые продукты я спускаю денег, как за полторы недели в Милане.

Хочется уехать куда-нибудь в Китай, сидеть на покрытых туманами высоких массивных холмах у реки Янцзы и дожидаться дзена. Вы видели фотографии Янцзы? Она прекрасна.

Благоустройство московских дворов — это пиздец какой эвфемизм. Если ваш двор на очереди — срочно валите без оглядки. Эти умельцы не в состоянии даже донести землю до убогих клумб, не загадив всё вокруг на десятки метров. А если доносят — получается курган. Да я в пять лет маленькой лопаткой грядки аккуратнее перекапывал. И не за миллионы рублей.

Единственное, что я люблю в Москве, — это горячая вода. Без колонок, нагревателей, без ожидания — толстым буйным потоком, чтобы ванна за пять минут набралась.

В груди странное состояние: будто в кого влюблён, но не знаю, в кого. Ах, быть беде.